Si commenta da solo:

“Oggi ho fatto con un negoziante di Fez una viva discussione, coll’intento di scoprire quello che pensano i mori della civiltà europea; e per questo non mi affannai a ribattere i suoi argomenti se non quanto era necessario per dargli spago. È un bel moro sui quarant’anni, di fisonomia onesta e severa, che visitò, per affari di commercio, le principali città dell’Europa occidentale, e stette lungo tempo a Tangeri dove imparò un po’ di spagnuolo. Già nei giorni scorsi avevo scambiato con lui qualche parola a proposito d’un piccolo pezzo di stoffa intessuto di seta e d’oro di cui pretendeva la bellezza di dieci marenghi. Ma oggi toccandolo sull’argomento dei suoi viaggi, gli attaccai una parlantina di cui i suoi compagni stessi, che ascoltavano senza capire, rimasero stupiti. Gli domandai dunque che impressione gli avessero fatta le grandi città europee non aspettandomi peraltro di sentire grandi espressioni di meraviglia, perchè sapevo, come tutti sanno, che dei quattro o cinquecento negozianti marocchini che vanno ogni anno in Europa, la maggior parte ritornano nel loro paese più stupidamente fanatici di prima, quando non ritornano più viziosi e più birbanti; e che se tutti rimangono stupiti dello splendore delle nostre città e delle meraviglie delle nostre industrie, nessuno però ne rimane scosso nell’anima, acceso nella mente, spronato a fare, a tentare, a imitare; nessuno intimamente persuaso della inferiorità complessiva del paese proprio; e nessunissimo, poi, se anche avesse questi sentimenti s’arrischierebbe ad esprimerli, e tanto meno a cercar di diffonderli, per paura di tirarsi addosso l’accusa di mussulmano rinnegato e di nemico del suo paese.
— Che cosa avete da dire — gli domandai — delle nostre grandi città?
Mi guardò fisso e rispose freddamente:
— Strade grandi, belle botteghe, bei palazzi, belle officine…. e tutto pulito.
Con ciò parve che avesse detto tutto quello che aveva da dir d’onorevole per noi.
— Non ci avete trovato altro di bello e di buono? — domandai.
Mi guardò come per domandarmi alla sua volta che cosa pretendevo ch’egli ci avesse trovato.
— Ma possibile — (mi stizzii) — che un uomo ragionevole come voi siete, che ha visto dei paesi così meravigliosamente diversi e superiori al suo, non ne parli almeno con stupore, almeno colla vivacità con cui il ragazzo d’un duar parlerebbe del palazzo d’un pascià? Ma di che cosa vi meravigliate dunque al mondo? Che gente siete? Chi vi capisce?
— Perdóne Usted, — rispose freddamente; — io vi rispondo che non capisco voi. Quando v’ho detto tutte le cose nelle quali credo che siate superiori a noi, che volete che vi dica di più? Volete che vi dica quello che non penso? Vi dico che le vostre strade sono più grandi delle nostre, che le vostre botteghe sono più belle, che avete delle officine che noi non abbiamo, che avete dei ricchi palazzi. Mi par d’aver detto tutto. Dirò ancora una cosa: che sapete più di noi perchè avete dei libri e leggete.
Feci un atto d’impazienza.
— Non v’impazientate, caballero; — ragioniamo tranquillamente. Voi convenite che il primo dovere d’un uomo, la prima cosa che lo rende stimabile, e quella in cui importa massimamente che un paese sia superiore agli altri paesi, è l’onestà; non è vero? Ebbene, in fatto d’onestà io non credo in nessuna maniera che voi altri siate superiori a noi. E una.
— Adagio. Spiegatemi prima che cosa intendete di dire con questa parola onestà.
— Onestà nel commercio, caballero. I mori, per esempio, nel commercio, ingannano qualche volta gli europei; ma voi altri europei ingannate molto più spesso i mori.
— Saranno casi rari — risposi, per dir qualche cosa.
— Casos raros? — esclamò accendendosi. Casi di tutti i giorni! — (E qui vorrei poter riferire tale e quale il suo linguaggio rotto, concitato e infantile). Prove! Prove! Io a Marsiglia. Sono a Marsiglia. Compro cotone. Scelgo il filo, grosso così. Dico: — questo numero, questo bollo, tanta quantità, mandate. — Pago, parto, arrivo al Marocco, ricevo cotone, apro, guardo, stesso numero, stesso bollo…. filo tre volte più piccolo! non serve a niente! migliaia di lire perdute! Corro al Consolato…. niente. Otro. Un altro. Mercante di Fez ordina Europa panno turchino, tanti pezzi, tanto larghi, tanto lunghi, convenuto, pagato. Riceve il panno, apre, misura: primi pezzi, giusti; sotto, più corti; gli ultimi, mezzo metro meno! Non servono più alle cappe, mercante rovinato. Otro, otro. Mercante di Marocco ordina, Europa, mille metri gallone d’oro per ufficiali e manda denaro. Gallone viene, tagliato, cucito, portato…. rame! Y otros, y otros, y otros! — Ciò detto alzò il viso al cielo, e poi, rivolgendosi vivamente verso di me: — Più onesti voi?
Ripetei che non potevano essere che casi eccezionali: non rispose.
— Più religiosi voi? — domandò poi bruscamente. — No!
E dopo qualche momento: — No! Basta essere entrati una volta nelle vostre moschee.
— Ora dite, — soggiunse poi, incoraggiato dal mio silenzio; — nei vostri paesi, succedono meno matamientos? (uccisioni).
Qui sarei stato imbarazzato a rispondergli. Che cosa avrebbe detto se io gli avessi confessato che soltanto in Italia si commettono tremila omicidi all’anno, e che ci sono novantamila prigionieri tra condannati e da giudicarsi?
— Non credo, — disse, leggendomi negli occhi la risposta.
Non sentendomi sicuro su questo terreno, lo attaccai coi soliti argomenti sulla quistione della poligamia.
Saltò su come se l’avessi scottato;
— Sempre questo! — gridò facendosi rosso fino alle orecchie. — Sempre questo! Come se voi aveste una donna sola! E ce lo volete far credere! Una sola è vostra, ma ci son poi quelle de los otros, e quelle che sono de todos y de nadie, di tutti e di nessuno. Parigi! Londra! Caffè pieni, strade piene, teatri pieni. Verguenza! E rimproverate i Mori?
Dicendo questo, stropicciava con mano tremante il suo rosario, e si voltava di tratto in tratto per farmi capire, con un leggero sorriso, che non mi avessi a male del suo sdegno, perchè egli non l’aveva con me; ma coll’Europa.
Vedendo che in questa quistione se la pigliava troppo a cuore, sviai il discorso, e gli domandai se non riconosceva le maggiori comodità della nostra maniera di vivere. Qui fu comicissimo. Aveva degli argomenti preparati.
— È vero, — rispose con un accento ironico; — è vero… Sole? Ombrello. Pioggia? Paracqua. Polvere? Guanti. Camminare? Bastone. Guardare? Occhialino. Passeggiare? Carrozza. Sedere? Elastico. Mangiare? Strumenti. Una scalfittura? Medico. Morto? Statua. Eh! di quante cose avete bisogno! Che uomini, por Dios! Che bambini!
Insomma, non me ne voleva passar una. Trovò persino a ridere sull’architettura.
— Che! Che! — rispose quando gli parlai dei comodi delle nostre case. — State trecento in una casa sola, gli uni sugli altri, e poi salire, salire, salire — e manca aria e manca luce e manca giardino.
Allora gli parlai di leggi, di governo, di libertà, e cose simili; e siccome era un uomo perspicace, mi parve d’esser riuscito, se non a fargli capire tutta la differenza che, sotto questi aspetti, corre fra il suo paese e il nostro; almeno a fargliene brillare alla mente un barlume. Visto che non poteva tenermi fronte su quel soggetto cangiò improvvisamente il discorso, e guardandomi da capo a piedi, disse sorridendo:
— Mal vestidos. (Mal vestiti).
Gli risposi che il vestito importava poco, e gli domandai se non riconosceva la nostra superiorità anche in questo, che, invece di star tante ore oziosi colle gambe incrociate sopra una materassa, noi impieghiamo il tempo in mille maniere utili e divertenti.
Mi diede una risposta più sottile che non m’aspettassi. Disse che non gli pareva buon segno questo aver bisogno di far tante cose per passare il tempo. La vita per sè sola è dunque un supplizio per noi, che non possiamo stare un’ora senza far nulla, senza distrarci, senza affannarci a cercare divertimenti? Abbiamo paura di noi stessi? Abbiamo qualche cosa dentro che ci tormenta?
— Ma vedete, — dissi — che spettacolo triste presentano le vostre città, che solitudine, che silenzio, che miseria. Siete stato a Parigi? Paragonate un po’ le strade di Parigi colle strade di Fez.
Qui fu sublime. Saltò in piedi ridendo, e più coi gesti che colle parole fece una descrizione canzonatoria dello spettacolo che presentano le strade delle nostre città. Va, vieni, corri; carri di qui, carrette di là; un rumore che stordisce, gli ubbriachi che barcollano, i signori che si abbottonano il soprabito per paura dei borsaiuoli; a ogni passo una guardia che guarda intorno come se a ogni passo ci fosse un ladro; i bambini e i vecchi che ogni momento corron rischio d’essere schiacciati dalle carrozze dei ricchi; le donne sfrontate, e persino bambine, orrore! che lanciano occhiate provocanti, urtano i giovani col gomito e fanno mille smancerie; tutti col sigaro in bocca; da ogni parte gente che entra nelle botteghe a mangiucchiare, a ber liquori, a farsi lisciare i capelli, a specchiarsi, a inguantarsi; e i zerbinotti piantati davanti ai caffè che dicono delle parole nell’orecchio alle donne degli altri che passano; e che maniera ridicola di salutare e di camminare in punta di piedi, dondolandosi, saltellando; e poi, Dio buono, che curiosità di femminuccie! — E toccando questo tasto pigliò la stizza e disse che un giorno, in una piccola città d’Italia, essendo uscito vestito da moro, si radunò in un momento una gran folla, e tutti gli correvano dietro e davanti gridando e ridendo, e quasi non lo lasciavano camminare, tanto ch’egli dovette ritornare alla locanda e cangiar vestito. — Ed è così che si fa nei vostri paesi? mi domandò. — Che si faccia qui, si capisce, perchè non si vedon mai dei cristiani; ma nei vostri paesi dove si sa come siamo vestiti, perchè ci sono i quadri, e mandate qui i pittori colle macchine e coi colori a farci i ritratti; fra voi che sapete tutto non vi pare che non dovrebbero accadere queste cose?
Fatto questo sfogo, mi sorrise cortesemente come per dire: — Ciò non toglie che noi due siamo amici.
Cadde poi il discorso sulle industrie europee, sulle strade ferrate, sul telegrafo, sulle grandi opere d’utilità pubblica; e di questo mi lasciò parlare senza interrompermi, assentendo anzi, di tratto in tratto, con un cenno del capo. Quand’ebbi finito, però, mise un sospiro e disse: — Infine poi… a che servono tante cose se dobbiamo tutti morire?
— Insomma, — conclusi, — voi non cangereste il vostro stato col nostro!
Stette un po’ pensando e rispose:
— No, perchè voi non vivete più di noi, nè siete più sani, nè più buoni, nè più religiosi, nè più contenti. Lasciateci dunque in pace. Non vogliate che tutti vivano a modo vostro e sian felici come volete voi. Rimaniamo tutti nel cerchio che Allà ci ha segnato. Con qualche fine Allà ha disteso il mare fra l’Africa e l’Europa. Rispettiamo i suoi decreti.
— E credete, — domandai, — che rimarrete sempre quello che siete? che a poco a poco non vi faremo cangiare?
— Non lo so, — rispose. — Voi avete la forza, voi farete ciò che vorrete. Tutto quello che deve accadere, è già scritto. Ma qualunque cosa accada, Allà non abbandonerà i suoi fedeli.
Ciò detto, mi prese la destra, se la strinse sul cuore e se n’andò a passi maestosi.”

E. de Amicis, “Marocco”, 1889

“Se non sei sincronizzato, è come le unghie sulla lavagna. Se lo sei, è come fresche lenzuola di seta. Continua a  respirare”.  (Sule Greg Wilson, “Il sentiero dei tamburi”).

La Musica è sacra. E’ invocazione delle energie vitali, che crea armonia tra mondo visibile e invisibile e ci “tocca” spiritualmente.

“… la musica, le parole, il movimento si diffondono alle menti, ai corpi, alle anime di tutti i presenti e respiri, sudi, sbatti le palpebre, e senti un formicolio ai piedi, alle mani, allo stomaco o alla tua parte piu intima e non riesci a stare seduto, devi MUOVERTI! La musica è con te; possiedi lo Spirito.”> (Sule Greg Wilson, “Il sentiero dei tamburi”).

Il primo strumento è se stessi. Nella cultura africana, i danzatori sono le persone “che portano lo Spirito”, che esprimono la forza divina attraverso i loro corpi. Le circostanze esterne possono stimolare qualsiasi tamburo, ma nessuno può interrompere lo Spirito che ti fa ballare.

Il primo segreto è nel respiro profondo, regolare e sempre controllato. Respirare al tempo della musica, unirsi alla musica e sincronizzarsi con essa è la chiave di accesso al potere del corpo. E’ il segreto per non affaticarsi, non sudare, non ansimare, rimanere rilassati… 

Se il tuo respiro è veloce e debole nella parte alta dl torace, nessuna Potenza arriverà. Stai riscaldando la tua testa, limitando la tua sfera di consapevolezza. Ti stai iperventilando. 
Occorre imparare a respirare come un neonato: dall’ombelico.  In modo fresco e lento (4-6 cicli al minuto). Solo in tali condizioni diventiamo intuitivi e creativi, e lo Spirito si manifesta. 

Nel linguaggio corrente, si dice che quando si ha una buona idea si ha avuto una “ispirazione”.  
“I-Spirito-azione”: lo Spirito dell’idea ti entra dentro. 

Lo Spirito arriva tramite i chakra. L’energia deve fluire senza strozzature. Stare piegati mentre si danza, è come fare un nodo nel tubo dell’acqua. Stando dritti e rilassati, si amplifica invece al massimo il flusso energetico che promana dal chakra della radice. 

Raddrizzare la colonna, appiattire la curva lombare, tenere sempre le ginocchia un po’ flesse, strofinarle leggermente tra loro, stare nella piante dei piedi, dondolarsi al suono della musica sono tutti atti che producono calore ed energia, richiamando lo Spirito.

Mente, corpo e spirito devono essere in grado di funzinare “in automatico”.
Per dirigere verso lo Spirito il ritmo impresso nei muscoli e nei nervi, è importante imparare a cantare e suonare (cimbali, tamburello…) mentre si danza. 
Cantare (anche cantichiare a bocca chiusa!) ti fa danzare in modo eccellente, perché costringe il tuo respiro ad andare per forza a ritmo con la musica, a inspirare ed espirare all’unisono. Crea una risonanza interna che pratica un massaggio a tutti gli organi e stimola Chakra e meridiani. Le vibrazioni, come i mantra, stimolano il sistema endocrino e liberano endorfine nel cervello e nel corpo. Inducono una “trance dolce“, come sognare ad occhi aperti.

Usa il tuo corpo per “agganciare” la musica, adoperandolo come cassa di risonanza.
Quando parte la musica, ascolta. Cerca la sonorità piu bassa, poi risali alla piu acuta. Senti in quale parte del corpo vibra. Solo questo. Non pensare al passo successivo. Svuota la mente. Con l’esercizio, arriverà anche l’automatismo, e con quello, tutte le possibilità diventeranno istintive. Per ora, pensare. Solo canta, danza, suona.

“Non so parlare, ne scrivere, non so fare altro che cantare. La maggior parte di noi è analfabeta, ma non ci serve saper leggere o scrivere. Noi comunichiamo con il canto e la chitarra, ed e per questo che la nostra musica e così profonda” (Camaron de la Isla).

Se la musica e la danza sono la chiave del rituale magico, l’improvvisazione ne è la formula. Improvvisare significa infatti saper “formulare”, ovvero attingere a un repertorio collettivo di formule tradizionali che l’interprete memorizza, compone, combina e riadatta. 

Improvvisazione non è arbitrarietà.
Si tratta di variare all’interno di un tessuto tradizionale: se l’evento musicale fosse del tutto imprevedibile, infatti, sarebbe escluso dal processo comunicativo. Occorre intendersi su un comune  linguaggio: ciò assicura il successo dell’improvvisazione. La creazione è un fatto personale, ma ha un suo valore sociale.

Nel caso della musica e della danza, la formula è la frase ritmica, la cui struttura varia nei diversi stili. In qualunque forma coreutica, il rispetto del ritmo è imprescindibile. Il ritmo sembra essere l’elemento primario della vita: dal battito cardiaco ai cicli cosmici, la regolarità sembra essere il principio di organizzazione fondamentale della vita, nel nostro universo. 
L’alternanza di ritmi e controritmi nella danza riproducono la lotta cosmogonica di ordine e caos. La vita è pulsazione. 
Lo Spirito si manifesta come ritmo.

Il vanto più diffuso degli artisti gitani è dichiarare di non possedere nessuna formazione accademica, di non studiare mai e di salire sul palco senza provare mai nulla. In realtà ogni capacità comporta uno studio specialistico. Il punto è che questo si realizza in loro fin da piccoli nel loro contesto familiare, al punto da sembrare “un dono naturale”.

Purtroppo la relativa indifferenza alla musica di noi occidentali ci ha portato a una vera e propria condizione di anestesia alla sensibilità musicale.
Per noi che non abbiamo avuto il privilegio di un’educazione musicale fin dal ventre materno, l’unica chiave è nell’addestramento sistematico e regolare, talmente sistematico e regolare da arrivare al punto in cui si genera una sorta di automatismo e il movimento risulta “spontaneo” e naturale. Tale naturalezza in realtà è tutt’altro che naturale, ma frutto del fatto che la tecnica è divenuta, per così dire, automatica. Al punto da dimenticarsene.

Mentre nella nostra società occidentale la funzione di “intrattenimento” e di piacere estetico è prioritaria, nelle culture tradizionali musica, canto e danza non sono arti professionali, destinate alla rappresentazione davanti ma un pubblico, ma nascono da una intercomunicabilita tra arte e vita.  Scandiscono importanti avvenimenti nella vita della comunità: la nascita, il riti di iniziazione, la pubertà e il matrimonio, la semina e il raccolto, la maternità, le lunazioni, le infermità e la morte.
Sono parte integrante di un rito sciamanico, strumento di evocazione magica, concepito come evento “privato”, talora segreto e precluso ai non-membri della comunità, e non certo come pubblica esibizione a pagamento! 

Chi partecipa lo fa attivamente: non c’è distinzione tra interpreti da un lato e spettatori dall’altro. L’idea di un “palco” che isola fisicamente ed emozionalmente l’atto creativo da un pubblico passivo, in religioso e assorto silenzio, è un moderno retaggio occidentale. Perfino nel teatro classico, da cui il nostro ideale di teatro discende, gli spettatori che si affollavano sugli spalti (e che si accingevano non ad “assistere”, ma a vivere la rappresentazione che poteva durare svariate ore, portandosi dietro da mangiare e quanto occorreva per trascorrere l’intera giornata) partecipavano all’azione scenica con incitazioni verbali, prorompendo in grida, esclamazioni, richiami agli attori con la stessa vibrante emozione che noi oggi riserviamo ai giocatori di calcio negli stadi. Il teatro allora, come lo stadio oggi, fungeva da catartico rituale collettivo di esorcismo.

Il cuore della danza, come del canto, non è nel virtuosismo tecnico, ma nell’intensità espressiva e nella comunicazione emozionale tra l’intero rete e gli astanti. Ciò richiede la giusta “ispirazione”, un rapimento estatico, una forza misteriosa che scaturisce dalle viscere (in alcune culture si parla di vera e propria “possessione”), magari anche indotta dall’utilizzo di bevande alcoliche o droghe rituali.
Come scrive Garcia Lorca parlando di Paganini: “un potere misterioso che tutti sentono e nessun filosofo spiega“, che non ha niente a che fare con la bellezza o con la maestria tecnica.

F. Quinones descrive il “duende” flamenco (il “tarab” del mondo arabo) come “un’istantanea e abbagliante apparizione del subcosciente cieco dell’interprete, del centro stesso della sua anima… a volte violento e drammatico… altre volte un impercettibile sussurro, un tremante fluido impalpabile”.
E Lorca racconta il caso di una vecchia di ottanta anni, che a un concorso di ballo vinse il primo premio contro splendide e giovanissime ragazze, “per il semplice fatto di aver alzato le braccia, sollevato la,testa e dato un colpo di piede sul palco”. Stregoneria pura. Una virtù magica, che battezza con acqua oscura tutti coloro che guardano.

Niente di più lontano dalla nostra idea di danzatore professionista, che strumentalizza a fini economici la propria arte, o anche semplicemente che accetta l’ idea di esibirsi su richiesta. Il “demone” va e viene come vuole; non è possibile costringerlo.